其中一个摔倒了，同伴立刻去扶。但他摇头推开，自己爬了起来，拍拍泥土，笑着说：“我自己可以。”
李唯一嘴角微扬。
当晚，他第一次主动唤出了《元始纪》的虚影。书页悬浮空中，自动翻至最后一页。那里原本空无一字，此刻却缓缓浮现两行小字：
> **“原谅，并非遗忘，而是理解一切后依然选择前行。
> 觉醒，并非成神，而是明知黑暗漫长，仍愿点亮一盏灯。”**
他伸手轻触那行字，整本书化作点点星光，融入胸口。
从此，世上再无《元始纪》。
但它已不在纸上，而在千万次提问中，在每一次犹豫后的选择里，在那些敢于说“我不信”的声音中，在母亲教孩子分辨谎言的眼神里，在恋人之间不说谎的沉默中。
百年后，一位史官整理古籍时发现一份残卷，记载着这样一段话：
> “昔有七人，自元始殿归，不传术，不授法，不立教，不称师。
> 唯问天下：你为何活着？
> 世人初笑之，继惧之，终习之。
> 至三百年后，凡孩童启蒙，必先答此问。
> 答曰‘为己’者，许入学；
> 答曰‘为人’者，令反思；
> 答曰‘不知’者，最受嘉奖??因其尚存疑，犹有望醒。”
又三百年，考古学家在极南冻土发掘出一块石碑，上面刻着七个人名，以及一句话：
> “他们没有带来光，
> 他们只是教会我们如何睁眼。”
而此时，在遥远星空之外，仿佛有一双古老的眼睛缓缓睁开。
它不再咆哮，不再挣扎，只是静静地注视着这片曾经试图吞噬它的土地。
然后，它轻轻眨了一下。
像是叹息，又像是微笑。
风依旧吹着。
穿过废弃的庙宇，掠过新生的城市，拂过图书馆敞开的窗扉，落在一个少年摊开的笔记本上。他正在写一篇题为《我为什么要怀疑》的文章，最后一句尚未完成：
> “因为当我开始怀疑……”
忽然一阵风吹来，纸页翻动，阳光洒落其上，仿佛替他补完了下半句：
> “…我就已经是自由的了。”
